姑苏城外的报国寺,香火鼎盛已逾百年。
今日,一场盂兰盆诗会,引得江南名士、官宦子弟云集。车马喧嚣,几乎堵塞了山门前的官道。
徐锋的马车并不起眼。
侍女玉奴小心翼翼搀扶他下车,他身形微晃,几声压抑不住的低咳逸出袖间,立时引来周遭不少目光。
“那就是北地来的徐三郎?”
“听闻此人出手阔绰,卢家主都奉为上宾,竟是个这般弱不禁风的模样,怕是一阵风就能吹倒。”
“哼,不过是走了运的盐贩子,也敢来附庸风雅,莫不是想用银子砸个名声?”
窃窃私语声中,好奇、探究,亦不乏鄙夷。
徐锋恍若未闻,微微眯眼,打量着寺内熙攘人群。
不远处,一道熟悉的身影晃荡着,正是北凉世子徐凤年。
他今日换了一身寻常士子袍,手中却依旧提着柄木剑,正百无聊赖地四下张望。
瞥见徐锋时,徐凤年眼中闪过一丝讶异,随即撇了撇嘴,扭过头去。
徐锋由玉奴引着,寻了一处相对清净的角落坐下。
他刚落座,又是一阵轻咳,玉奴连忙递上水囊。
诗会早已开始,几位本地名士已然献上了诗作,虽有几句尚可,却也未曾掀起太大波澜。
直至一位身着青衫,面容清癯,眼神矍铄的老者缓步而出,场间方才安静下来。
“是曹太傅!”
“春秋三大魔头之一,西楚太傅曹长卿!”