“王普的字呢?”
“都在这里。”
青锋从怀中取出一个油布包裹,小心翼翼地放在案上。
打开后,里面是十几份泛黄的纸张,有药方,有书信。
甚至还有一张酒后写的诗稿。
李玄没有起身,只是示意青锋展开。
他逐一扫过,王普的字,带着一种文人特有的风骨,但晚年的字迹里。
明显能看到一丝不易察觉的颤抖,那是常年饮酒和年岁老迈的痕迹。
而他脑中那份伪造的格目,字迹虽然模仿得惟妙惟肖,却太过完美,太过工整。
完美得就像一个没有灵魂的摹本。
匠气有余,神韵全无。
伪造者是个高手,却是个没有见过王普本人的高手。
“东家,是否要继续深查伪造者的身份?”青锋问道。
“不必。”
李玄摇头。
“查不出来的,能做这件事的人,早就被灭口了。”
他抬起头,烛火在他的瞳孔中跳动。
“现在,去做第二件事。”